Lazaroff

(Recitado) Rascás algo la vigüela y hacés versos progresistas, te creés mediocampista y le pegás con las muelas. Escuchá, que aunque te duela, voy a darte mi opinión, ¡pedazo de pajarón!, que eras el gil de la escuela... Vos salís cuando anochece, el pelo largo revuelto. No sé si pedís el vuelto, pero, por lo que parece: Ingmar Bergman te enloquece y te hacés el literato, pero si hablan de 'boñatos', verduras se te aparecen. Nunca estuviste en un lío, pero hablás de la violencia. Mientras tanto que tu audiencia te soporta con hastío. Tu 'parla' da escalofrío, parecés Sánchez Padilla. Meté la lengua en capilla que te va 'garrar rocío. Levantate del 'cotín' que ya sonó la campana, arrancá por la mañana y dejate de 'engrupir'. Que me vas a hacer decir que NO quiero difamarte. ¡Vos sí que sos rey del arte de empaquetar pa' vivir! Si un laburo se avizora, te aparece el renegado. Dejás al viejo doblado con tu voz atronad...

Albañil yo soy, también cantor, me voy y vengo el jueves si lo que canto duele. Albañil yo soy de profesión desde el amanecer hasta que cae el sol. Albañil yo soy y silbador pa’rechiflar mujeres de arriba ’e las paredes. Yo trabajo al son y sí señor desde el amanecer hasta que más no doy. Muchos dicen que soy bruto como un ladrillo porque voy sencillo al fondo ’e la cuestón. Albañil yo soy y puedo con el balde y la cuchara taparte el sol. Albañil yo soy de profesión, camino a paso sabio arriba’ e los andamios. Mis almuerzos son merienda de canario: salame candelario y un chato de carlón. Mis quincenas son humo al viento llegan y ya se fueron, roto el tiento. Albañil yo soy también tractor pa’sacar del pantano los sueños embarrados. Albañil yo soy de profesión; todas las casa que hay las hago yo. Albañil yo soy ¿qué le parece, don? Hasta que digan nones un día los riñones. Hasta que diga planto de golpe el espinazo.

Los que iban cantando tan de mañana, iban al río, rato se oyó su canto por el camino. Los que dormían no lo sintieron pero ese canto abrió puertas, ventanas, cielos del corazón, cerrados. Por entre el sueño sólo era alegre, sola la voz en el viento. De aquel confuso canto, voces mezcladas, no se pensó en las bocas que lo cantaban. No, no se pensó. Pero ese canto, voz en el viento, tan de mañana, sólo era un canto por el camino de madrugada. (Circe Maia - Jorge Lazaroff)

Cuántas cosas hay que nunca has contado cuales son tus miedos cuántas situaciones que has traicionado cuál es tu pecado Qué tan apretados tus nudos instintos cómplices enredos Cuál es tu ganancia en todo el asunto Cuál es tu apetito Cómo sos distinto Cómo sos Cuánto morbo lúcido sobre tus impulsos cuál tu gesto turbio Cuál la sensación que siempre has temido cuál tu paso sucio Cuántas cosas hay que nunca has sabido cuántas cosas hay que das por sabidas que das a entender por asumidas Dónde la mentira Cuánta es tu bondad (de la otra, de la honda) Cuál es tu presencia Dónde es tu conciencia (de la otra, de la honda) Cómo es tu presencia Y tu solidaridad (de la otra, de la honda) Cuál es tu inocencia Dónde llegará tu corteza Hasta cuándo llegará tu tristeza Hasta que grado llegará tu condición de bestia Cuánto tiempo va Cuánto tiempo irá de veneno.